“是的，”我伸了一根手指在他下巴，把他的脸转过来，“还有一件事，索拉博。”
“什么事？”
“嗯，费萨尔先生那会很有帮助，如果我们……如果我们能让你在一间为孩子准备的房子待上一阵。”
“为孩子准备的房间？”他的笑容消失了，“你是说孤儿院吗？”
“只是待上一阵。”
“不，”他说， “别这样，求求你。”
“索拉博，那只是很短的时间，我保证。”
“你向我保证过永远不让我去那些地方，阿米尔老爷。”他说。他声音颤抖，泪如泉涌。我一阵心痛。
“那不同的。就在这儿，在伊斯兰堡，不是在喀布尔。我会每天去探望你，直到我们能够离开，把你带去美国。”
“求求你！求求你！别这样！”他哽咽着，“我很怕那些地方。他们伤害我！我不想去。”
“没有人会伤害你。再也不会了。”
“他们会的！他们总是说他们不会，但他们说谎！他们说谎！求求你，真主啊！ ”
我用拇指抹去他脸上的泪痕。“酸苹果，记得吗？这就像一个酸苹果。”我轻声说。
“不，它不是。不要那些地方。天，天啦！求求你，别这样！”他浑身颤抖，涕泗俱下。
“嘘。”我把他拉近，抱着他颤抖的身体。“嘘。会没事的。我们会一起回家。你会看到的，没事的。”
他的声音被我的胸膛闷住，但我能听到话里的痛苦。“求求你答应我你不会这么做！天啊，阿米尔老爷！求求你答应我你不会！”
我如何能答应呢？我抱着他，紧紧抱着，前后摇晃。他的泪水滴进我的衣裳，直到泪流干了，直到不再颤抖了，直到惊恐的哀求变成听不清的喃喃自语。我等着，摇着他，直到他呼吸缓下来，身体松弛。我想起曾经从某个地方看来的一句话：孩子们就是这样对付恐惧：他们睡觉。
我抱他上床，把他放下。然后我躺在自己床上，望着窗外伊斯兰堡上方紫色的天空。